Día 121. Del fondo que todos tocamos

¿Qué se necesita para un cambio?
Malas noticias. Las buenas acentúan la rutina.
¿Qué se necesita para que el cambio sea una actitud?
Una crisis. Las soluciones terminan el problema.
Ambas se saltan los modales.
No llaman a la puerta, inquietas, esperando ser atendidas.
Irrumpen como quieren, destrozando los planes y las esperanzas.

Eventualmente se controlan, se ocultan.
Pero difícilmente se erradican.
Las crisis, poderosas pueden ser.
Cuando el combustible perfecto llega como alimento.
Una vez dentro de la espiral, las tentaciones se multiplican.
Los errores, comunes llegan a ser.
Cual rémoras, terminan volviéndose parte del devenir.

Y un día, la realidad azota la puerta, buscando a la crisis.
Víctima del Estocolmo, las protegemos.
Después de todo, las alimentamos, las domesticamos.
Incapaces de destruirlas, nos volcamos a la adopción.
Ahora, conscientes del error, todo se vuelve del revés.

Entonces peleamos, luchamos, retamos, y pensamos.
- Cómo lo dejé crecer.
- Qué tanto lo alimenté.
- Y pensé que no se podía detener.
- Realmente no vi lo delgada que era la alfombra.
- Creí que mi dedo podía cubrirte, oh astro rey.

La ofuscación no deja camino a la razón.
Ahogado estás en tu propio pecado, en la omisión, en la ignorancia obligada.
Las orillas se alzan, la corriente acelera.
Las paredes se ciernen, dejan las formas detrás.
El cubo de contención se transfigura, y un embudo de pronto ya es.
Sin fronteras definidas, sin escalones ni manijas.
Grita, chilla, nada, ahógate.
Mueres por segundos. Y tu cuerpo se deja ir... se deja llevar, sin fuerzas.
Hasta que reúna la voluntad de erguirse...

Despierto, una mañana.
Y todo se ve tan claro.
Como si la tormenta no hubiera arreciado.
Bien podría tratarse del primer día de mi vida.
La crisis pasó.
Apenas duró media hora.
Pero el eco de la memoria, trae de nuevo el amargo trago de la conformidad.
Tomo una mochila y me marcho.
No hay opción. Debo cambiar el destino.